Cuando el azar calló

Solía pensar que los carretes dorados eran un algoritmo disfrazado de destino—hasta que una noche, solo en mi piso de Islington, vi cómo el giro se ralentizaba como un ritmo de jazz bajo luz tenue. La máquina no pagaba premios. Pagaba momentos. Cada símbolo—escamas de dragón, patrones de nube, tonos de gong—no estaba codificado para ganar. Lo estaba para la quietud. En esa hora entre las 2 y las 4 a.m., cuando la ciudad dormía y los gatos se acurrucaban junto a la ventana, dejé de perseguir botes. Escuché. El RTP no era estadística: era una invitación a estar presente. ¿Volatilidad alta? No. Eso no es coraje: es ansiedad disfrazada de emoción.